Утро. Тяжкое состояние пробуждения: борьба сна и совести. Это противостояние даже кажется происходит без твоего участия. Ты – пассивная сторона, которая ждет пока одно из двух победит.
Рано или поздно совесть взовет к тебе и тогда.. ванна, завтрак, вкус которого ты даже не почувствуешь, и что-то еще будут ждать тебя. Вот мыло закончилось. Берешь новый кусок. На упаковке написано “для проблемной кожи”. Ты понял? Для проблемной кожи! У вас нет проблем с кожей? Купите наше мыло, и они у вас появятся! И пахнет оно как минимум туалетным утенком. Утро = плохо.
Кое как собравшись, выходишь, закрываешь дверь. Спускаешься. Опять кто-то насцал в подъезде.
Выходишь на улицу. Пахнет морозным утром. А чем пахнет морозное утро? Мусорными баками, которые стоят переполненные уже 2 недели. Рядом роются бомжи и снуют бездомные собаки. Тут ты порадуешься, что живешь не хуже всех и твои проблемы не состоят в том, чтобы найти недоеденный гамбургер или просроченный пакет молока.
{*Внутренний голос говорит: ненавижу бомжа, за то что боюсь такого же финала. Боюсь его – не знаю почему, но начинает трусить. Ненавижу неопрятность, грубость во всем, для меня это начало конца… за это и не люблю зиму, за слякоть и грязь, за серость и холод.. практически за всё не люблю..*}
Идешь. Как бы ты не оделся, все равно будет пробирать холод. Небо серой массой давит сверху. Видно голые деревья и провода, облупленные стены зданий, стаи воронов, лужи, мрачные фонари, столбы..
..а теперь и серые лица на остановке. Какой-то уёпок курит сигарету: затяжка, плевок, затяжка, плевок.. с интервалом в 5 секунд. Ну не противно ли? В конце этого действия лежит окурок и в радиусе полуметра от него все заплевано.
{* Дерьмо…- думаешь – как тебя терпят, ты же не можешь быть совсем один.. КАК??? Не понимаю… Люблю достоинство, видеть в глазах человека гармонию с самим собой, но ненавижу слепую самоуверенность. Люблю красивых людей, сильных и стремительных. Ненавижу несдержанность, болтливость и слабость. Люблю людей ищущих, из общения с которыми черпаешь силы и кажется, что колодец их доброты бесконечен. Люблю “дающих” и не требующих ничего в замен. Не люблю тупость и безысходность, которую себе внушают.*}
Автобус всегда остановится дверьми напротив тебя так, чтобы каждый выходящий норовил тебя задеть.. хоть чем-то, плечом, сумкой, главное задеть, показать что он выходит, а ты стоишь на дороге.
{*На самом деле ты никому не нужен в этой жизни. Это не жалость — это констатация факта. Кого волнует чья-то жизнь? Чьи-то проблемы? Все преследуют исключительно свои цели и волнуют их лишь способы достижения.*}
Садишься в маршрутку. Обязательно займешь такое место, что сзади сядет больной непонятно чем толстый урод и будет кашлять так, что ты почувствуешь капли слюней у себя на затылке.
Дорога. Серая река. Перемешанная грязь, из которой иногда выглядывает белый пунктир.
Убогий пейзаж из черных веток, мрачных строений и заборов проплывает за окном, навевая скуку.
Мелькают БигБорды, которые говорят: водка, сигареты, пиво.
Грязные машины лениво едут заляпанные по самую крышу, даже номеров невидно. Только на лобовом стекле протерт “элюминатор”. А где-нибудь сбоку пальцем на слое грязи красуется кричащая надпись “помой меня”.
Хочется закрыть глаза. Залипаешь. Так и остановку провтыкать недолго.
Прибываешь на место назначения. Там проводишь несколько часов, делая что-то, что стало рутиной на полном автомате.
Смотришь в окно — темно, холодно. Смотришь на часы — вроде еще не ночь. Не успел день начаться, как уже заканчивается. Уже темно и холодно и это в 5 часов-то.
В пять или позже снова повторится все, начиная с третьего абзаца. Это будет дорога домой. Мрачные тускло-желтые огни фонарей. Сколько бы их много не было, все равно свет они не излучают. Все окрашено в оранжево-желтый цвет. Садишься. Едешь. На сиденье тебя периодически подкидывает по трем причинам: в Киеве нет нормальных дорог без пробоин, впадин и прочих атрибутов галимого асфальтового покрытия, так же нет общественного транспорта с нормальными амортизаторами и водитель, который думает, что он везет дрова, где качество обслуживания клиента превращается в количество денег за каждого дополнительного пассажира.
В одной полосе желтые, в другой красные “глаза” автомобилей. Ты не видишь какие они, только успеваешь заметить как они проносятся мимо бесконечным потоком.
Неоновые вывески не радуют особой яркостью. Они просто дополнительный источник света.
Ты слушаешь музыку не под настроение. Музыка создает настроение. Мрачная музыка + мрачное настроение = ничего хорошего.
Вот ты и дома. А там ужин, телевизор, родители и спать. А завтра снова утро.…
{*И куча мыслей рождаются и умирают каждый день внутри, не вырвавшись на поверхность и не обретя форму …. Но всё-равно понимаешь, понятно-то только одно, что любишь эту чертову жизнь. Любишь, за то, что она такая черно-белая .. за то что она такая.. За то, что столько всего еще любишь… за то, что я еще чувствуешь в себе эту жизнь… что-то в ней все-таки есть! Наверное мы, а она в нас!*}
Можешь говорить, что у меня паранойя, депрессия или еще что угодно, но не говори, что ты этого всего не видишь.
PS: Нет, это не депрессия. Это зима.